Saudades de Brahma

A paisagem com a ponte do outro lado do rio; o passarinho que leva no bico o inseto para alimentar os filhotes no ninho que não sei em qual árvore fica; o estridular do gafanhoto; o canto da cigarra; a abelha a recolher o pólen das flores e que vai virar mel; as maçãs sobre a minha mesa e que poderiam virar natureza morta na tela do pintor; o Fred Mercury na tela e no ouvido a cantar Under Pressure, mas pra ficar ainda melhor, com o bom e velho camaleão David Bowie - aumenta o som porque essa é pra ouvir no volume máximo porque a vizinhança merece também e porque a vida não é pra ser gozada ao meio tom muito menos em baixo volume; a sopa rica e que leva, alem da cenoura e das batatas, só pra lembrar o meu Brasil, a boa e velha macaxeira. Nova York está, imensa, na minha parede; a cafeteira vermelha, linda e que não faz café bom; e eu; a saudade bate e o coração acelera como quem desce num escorregador; e o Pink Floyd canta com Pearl Jeam, Confortably; o cheiro da sopa; o Buda com flor nas mãos e que encanta a sala.

A saudade só não é maior que o prazer de sentir tudo por meio de todos os meus sete sentidos. A saudade não é triste. São saudades de Brahma, o meu shitsu tão lindo e querido que está em melhores mãos que as minhas, nas de Dona Davina, minha velha mãe. A saudade é a certeza de que vivi. As coisas estão em ordem e a vida flui como o riacho caudaloso por entre as pedras no Jardim do Gulbenkian. E o sol que faz traz calor que obriga a moças a fazerem topless em total liberdade e sem serem incomodadas. Apreciar o vinho vermelho púrpura, seco e encorpado e que desce como veludo depois de me inchar ao extremo as glândulas palatais. Não há mesmo nada a reclamar. Se fosse reclamar seria de algumas desventuras que estão no passado. E se está no passado já passou. Planos e planos. Todos eles cheios de vida e de lugares novos. A abelha na flor, o canto da cigarra, o passarinho...